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    办公室里静得可怕，静到可以清晰地听到自己胸腔里那颗疲惫心脏，沉闷而慌乱地撞着肋骨的声音，咚咚咚，像远处闷雷的前奏。

    阳光透过宽大的落地窗斜射进来，在光洁的暗红色地板上投下窗格笔直的影子，一半明亮，一半晦暗，空气在光束里悬浮着细小的微尘，死寂地翻腾。

    终于，他抬起手，指尖微颤地碰到了那盏冰凉的骨瓷茶杯。

    端起来，里面是早已冷透的龙井。

    杯壁上凝了一层极淡的水汽，茶汤失去了温度，颜色沉暗浑浊，像一潭不再流动的死水。

    送到唇边，抿了一口。

    冰凉。

    那冰凉的液体滑入口腔，却带来一股难言的苦涩，迅速在舌尖蔓延开来，然后毫不留情地钻进喉咙，一路向下，沉淀到胃里，最终漫溢开来，浸泡了整颗心。

    他皱紧了眉头，像喝下了最劣质的汤药。

    几乎是本能，王海峰的目光飘忽着，不受控制地，一次又一次地投向办公桌边缘那部赤红的内线电话。

    暗沉的红色塑料机身，在周遭深色木质的沉稳色调里，像一块刚剥落的、新鲜的伤口。那不是一部普通的通讯工具。

    在他眼中，它是一枚引信正滋滋作响、散发着硫磺味、冒着青烟的炸弹。

    哑黑色的听筒像随时会弹跳起来咬人的毒蛇头颅，底座上那几个代表着上级权威分机的数字号码，闪烁着寒光。

    每次目光的飘移，都引来胃部的剧烈痉挛。

    他怕它响。

    尤其怕电话那头传来那个名字的声音——江昭宁。

    也是如今能定他王海峰是安然下庄还是粉身碎骨的关键人物。

    江昭宁的声音不高，语速不疾不徐，甚至带着点温和的腔调。

    但王海峰清楚，那是精心打磨过的软刃。

    他的话，从来无需说透，一个眼神，一句看似随意的关心问候，甚至一个刻意的停顿，其间蕴含的政治分量，足以碾碎一个干部数年苦心经营积累起来的一切。

    听在王海峰耳朵里，无异于“事情再不摆平，你就要摆平自己了。”

    这两天，江昭宁虽然没有打电话过问，但他知道，那些压力已经通过其他渠道层层叠叠、无孔不入地渗透了过来。

    它们像是悬在头顶的阴云，又像是扼住脖颈的冰冷手印，让他颈后汗毛倒竖，整日里提心吊胆，脖颈处阵阵发凉，仿佛能感觉那剑锋贴着皮肤游移时的寒气。

    王海峰长长地、无声地叹了口气，感觉后背处的冷汗浸透了衬衣的领口布料，黏腻地贴在皮肤上。

    他感觉自己这两天的神经已经绷紧到了极限，就像一根锈蚀严重、被拉到极致的钢丝，任何一点微小的外力，都可能带来灾难性的崩断。

    他变得异常敏感，近乎草木皆兵。
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